100 русских писателей, классиков.

Ночь — преступница и монашка. Ночь проходит, потупив взгляд. Дышит — часто и дышит — тяжко. Ночь не любит, когда глядят. Нe стоит со свечой во храме, Никому

Спаситель, спаситель! Чиста моя вера, Как пламя молитвы! Но, боже, и вере Могила темна! Что слух мой заменит? Потухшие очи? Глубокое чувство Остывшего сердца?

Листья в поле пожелтели, И кружатся и летят; Лишь в бору поникши ели Зелень мрачную хранят. Под нависшею скалою, Уж не любит, меж цветов, Пахарь отдыхать

Тает забота, как свечка, Век от тоски пропадает; Удали горе — не горе, В цепи закуй — распевает. Ляжет забота — не спится, Спит ли, пройди — встрепенётся;

Был дух крылат, Бескрыло тело. Земных палат Не захотело. Приобрело У птицы крылья, Превозмогло Свое бессилье. Все побороть! Не тут-то было: Крылата плоть, Душа бескрыла.

Опять, как в годы золотые, Три стертых треплются шлеи, И вязнут спицы росписные В расхлябанные колеи… Россия, нищая Россия, Мне избы серые твои, Твои мне

Били копыта, Пели будто: — Гриб. Грабь. Гроб. Груб.- Ветром опита, льдом обута улица скользила. Лошадь на круп грохнулась, и сразу за зевакой зевака, штаны

Где-то кошки жалобно мяукают, Звук шагов я издали ловлю… Хорошо твои слова баюкают: Третий месяц я от них не сплю. Ты опять, опять со мной, бессонница!

Сын отцу твердил раз триста, за покупкою гоня: — Я расту кавалеристом. Подавай, отец, коня! — О чем же долго думать тут? Игрушек в лавке много вам.

Брат, в запыленных сапогах, Швырнул ко мне на подоконник Цветок, растущий на парах, Цветок засухи — желтый донник. Я встал от книг и в степь пошел… Ну