100 русских писателей, классиков.

Прощайте, темные дремучие леса, С необозримыми степями, Ландшафты деревень и гор, и небеса, Увенчанные облаками, Сугробы снежные безжизненных пустынь

Я знаю правду! Все прежние правды-прочь! Не надо людям с людьми на земле бороться. Смотрите: вечер, смотрите: уж скоро ночь. О чем — поэты, любовники, полководцы?

Как облаком сердце одето И камнем прикинулась плоть, Пока назначенье поэта Ему не откроет Господь: Какая-то страсть налетела, Какая-то тяжесть жива;

Мне снилась снова ты, в цветах, на шумной сцене, Безумная, как страсть, спокойная, как сон, А я, повергнутый, склонял свои колени И думал: «Счастье там

И яростным вином блудодеянья Они уже упились до конца. Им чистой правды не видать лица И слезного не ведать покаянья.

Мы обокрадены своей эпохой, Искусство променявшей на фокстрот. Но как бы ни было нам плохо, В нас то, чего другим не достаёт. Талантов наших время не украло.

Тучи идут разноцветной грядою по синему небу. Воздух прозрачен и чист. От лучей заходящего солнца Бора опушка горит за рекой золотыми огнями.

Целую червонные листья и сонные рты, Летящие листья и спящие рты. — Я в мире иной не искала корысти. — Спите, спящие рты, Летите, летящие листья!

Когда весной разбитый лед Рекой взволнованной идет, Когда среди полей местами Чернеет голая земля И мгла ложится облаками На полуюные поля,— Мечтанье злое

Я встретил ведьму старую в задумчивом лесу. Спросил ее: «Ты знаешь ли, какой я грех несу?» Смеется ведьма старая, смеется что есть сил: «Тебя ль не знать?