Здесь письма к миру от меня,
Что не напишет мне, —
Скупые вести Бытия
В их вящей простоте.
В чьи руки попадут они,
Мне не узнать вовек, —
Так ради Бога — не суди
Их строго — человек!
Стареем — никак без таблеток, без вздохов и глупых
Уже не редкость день погожий, последний снег к кусту