Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, им преданный народ.
Быть может, за стеной Кавказа
Укроюсь от твоих пашей,
От их всевидящего глаза,
От их всеслышащих ушей.
1841 (?)
Трава шевелится в поле прозрачном, и ветер стонет над
С голубями остались вороны сторожить до апреля дворы
На ветры чуткий палый лист, чуть шорох —
