Только пыль летит с соломы,
Пляшет в воздухе зерно…
Никого не встретишь дома,
Все столпились на гумно.
Солнце, солнце, жарь нам спины,
Выгоняй девятый пот…
В стороне растут овины,
К небу высится омёт.
В бороде торчат колючки,
Под рубахой пот да пыль…
Здесь — и бабушки, и внучки,
Старый дедка и костыль.
Раз, два, три… Солома пляшет,
Горы золота растут…
Не в скирдах ли — счастье наше
И не счастье ль — этот труд?