В утончённых до плоскости стихах —
Как бы хроническая инфлуэнца.
В лице нёс очертанья вырожденца.
Страсть к отрокам взлелеяна в мечтах.
Запутавшись в астетности сетях,
Не без удач выкидывал коленца,
А у него была душа младенца,
Что в глиняных зачахла голубках.
Он жалобен, он жалостлив и жалок.
Но отчего от всех его фиалок
И пошлых роз волнует аромат?
Не оттого ль, что у него, позёра,
Грустят глаза — осенние озёра, —
Что он, — и блудный, — всё же божий брат?.