Хранит июльское тепло
загар листвы в притихшей роще,
что отцвело, то отцвело —
давай смотреть на вещи проще.
Гудит берёзовая медь
о том, что мы ночами просим —
нам так не хочется стареть,
приди немного позже осень.
Алеют на щеках рябин
до снега поцелуи лета,
приносит грусть кто нас любил —
такой обряд, и ты не сетуй.
Останешься красивым сном,
и осень жизни неизбежна…
а у того, что мы вернём,
цены уже не будет прежней.
