Its the wine that makes me sad, not the love I never had
No Its the wine that makes me sad, not the good times that i’ve had
stuart a. staples
в моменты беспробудной январской скуки
прокручиваешь моменты,
когда целовал их серебряные руки
(которые, как потрепанные документы)
пахли специями и паприкой
воспоминаний нити начинают виться
и ночь застает тебя в момент памяти танца
танца памяти и бокала бренди
и все эти девушки будто с фабрики
энди
в них так просто влюбиться
с ними так сложно остаться
и мечтая о хеппи энде
ты падаешь в их сердца без дна
и лишь одна
всю ночь будет курить
смотреть в сторону уходящего времени
закроет глаза,
в ожидании проснуться, как минимум
в йемене
не спрашивайте, зачем ей все это надо
на это нет ответа
и лишь не потушенная сигарета
запомнит навсегда ее помаду
и эта комната
с незакрытой дверцей
двенадцать метров
не защищенная от ветров
с запахом индии
с запахом карри
и во всей этой дикой молодости гари
во всех этих «нахуй тормоза»
я запомню ее глаза
невозможно
карие
безбожно
карие.
