Стихи Александра Твардовского

День пригреет – возле дома Пахнет позднею травой, Яровой, сухой соломой И картофельной ботвой. И хотя земля устала, Всё ещё добра, тепла: Лён разостланный

Есть имена и есть такие даты,- Они нетленной сущности полны. Мы в буднях перед ними виноваты,- Не замолить по праздникам вины. И славословья музыкою громкой

Я слышу это не впервые, В краю, потоптанном войной, Привычно молвится: немые,— И клички нету им иной. Старуха бродит нелюдимо У обгорелых черных стен.

Нет, ты не думал,- дело молодое,- Покуда не уехал на войну, Какое это счастье дорогое — Иметь свою родную сторону. Иметь, любить и помнить угол милый

По дороге на Берлин Вьется серый пух перин. Провода умолкших линий, Ветки вымокшие лип Пух перин повил, как иней, По бортам машин налип.