100 русских писателей, классиков.

Радость — что сахар, Нету — и охаешь, А завелся как — Через часочек: Сладко, да тошно! Горе ты горе, — соленое море! Ты и накормишь, Ты и напоишь, Ты и

О, да, я Избранный, я Мудрый, Посвященный, Сын солнца, я — поэт, сын разума, я — царь. Но — предки за спиной и дух мой искаженный — Татуированный своим отцом дикарь.

Я трогал листы эвкалипта И твердые перья агавы, Мне пели вечернюю песню Аджарии сладкие травы. Магнолия в белом уборе Склоняла туманное тело, И синее-синее

Радость, первенец творенья, Дщерь великого Отца, Мы, как жертву прославленья, Предаем тебе сердца! Всё, что делит прихоть света, Твой алтарь сближает вновь

Я иду от дома к дому, Я у всех стучусь дверей. Братья, страннику больному, Отворите мне скорей. Я устал блуждать без крова, В ночь холодную дрожать И тоску

Глинозема седым бурьяном, Желтым полем, звенящим вслед, В глубь дубового океана Боязливо бредет рассвет. В темной гуще, где все заглохло, Просыпается каждый листик.

— Скучно? скучно!.. Ямщик удалой, Разгони чем-нибудь мою скуку! Песню, что ли, приятель, запой Про рекрутский набор и разлуку; Небылицей какой посмеши

Слыхали ль вы за рощей глас ночной Певца любви, певца своей печали? Когда поля в час утренний молчали, Свирели звук унылый и простой Слыхали ль вы?

Развела тебе в стакане Горстку жженых волос. Чтоб не елось, чтоб не пелось, Не пилось, не спалось. Чтобы младость — не в радость, Чтобы сахар — не в сладость

Сквозь листву просвет оконный Синью жгучею залит, И тихонько ветер сонный Волоса мне шевелит… Не доделан новый кокон, Точно трудные стихи: Ни дверей, ни