100 русских писателей, классиков.

Худа, ветха избушка И, как тюрьма, тесна; Слепая мать-старушка Как полотно бледна. Бедняжка потеряла Свои глаза и ум И, как ребёнок малый, Чужда забот и дум.

Обычьев русских, вида, чувства. Моей поэзьи изограф, Чьего и славный бритт искусства Не снес, красе возревновав; В чьем рашкуле, мелу, чернилах Видна так

1 Зовусь Титанией, царицей фей, Я, лунокудрая нимфея — ночь! Мой паж, сообщник мой, немой Морфей, Соткал июнь, Вуаля лунь; Но только дунь,- Прочь!

Я нашел в лесу цветок, Он такой был легкий, нежный, И рукой моей небрежной Сломан тонкий стебелек. Много я сорвал цветов, И ликующих и бледных, В этих

(Ощущения Владимира Маяковского) Если б в пальцах держал земли бразды я, я бы землю остановил на минуту: — Внемли! Слышишь, перья скрипят механические

Ненужные воспоминания Придут, когда их не зовут, Как лишние переиздания Книг, без которых — проживут! Всем весом, всею грудой пыльною Налягут так, что

Соседка, девочка Альвина, Приносит утром молоко И удивляется, что вина Я пью так весело-легко. Ещё бы! — тридцать пять бутылок Я выпил, много, в десять дней!

Ее уж нет, но рай воспоминаний Священных мне оставила она: Вон чуждый брег и мирный храм познаний, Каменами любимая страна; Там, смелый гость свободы просвещенной

(С немецкого) Из ворот выезжают три витязя в ряд, увы! Из окна три красотки вослед им глядят: прости! Напрасно в боях они льют свою кровь — увы!

Я не спал,- и звучало За рекой, Трепетало, рыдало Надо мной. Это пела русалка, А не ты. И былого мне жалко, И мечты. До зари недалекой Как заснуть!