100 русских писателей, классиков.

Как в трапезной — скамейки, стол, окно С огромною серебряной луною. Мы кофе пьем и черное вино, Мы музыкою бредим… Все равно… И зацветает ветка над стеною.

Рассчитанный на одного, как номер Гостиницы — с одним окном, с одной Кроватью и одним столом, я жил На белом свете, и моя душа Привыкла к телу моему.

Еще дуют холодные ветры И наносят утренни морозы. Только что на проталинах весенних Показались ранние цветочки, Как из чудного царства воскового, Из душистой

В мои былые дни, в дни юности счастливой, Вино шипучее я пил, И вкус, и блеск его, и хмель его игривый, Друзья, немало я хвалил; Сверкало золотом, кипело

Я часто думаю, за что Его казнили? За что Он жертвовал Своею головой? За то ль, что враг суббот, Он против всякой гнили Отважно поднял голос Свой?

О ночь безлунная!.. Стою я, как влюблённый, Стою и слушаю, тобой обворожённый… Какая музыка под ризою твоей! Кругом — стеклянный звон лиющихся ключей;

Над окошком месяц. Под окошком ветер. Облетевший тополь серебрист и светел. Дальний плач тальянки, голос одинокий — И такой родимый, и такой далекий.

Из-под копыт Грязь летит. Перед лицом Шаль — как щит. Без молодых Гуляйте, сваты! Эй, выноси, Конь косматый! Не дали воли нам Отец и мать, Целое поле нам

Здесь, в теплом воздухе, пропитанном смолою, Грибов и сырости, и блеклого листа Сильнее запах пред грозою, И нитки паутин над влажною травою Окрашены пестрей

Сраженного косой Сатурна, Кого средь воющих здесь рощ Печальная сокрыла урна Во мрачну, непробудну нощь? Кому на ней чудес картина Во мраморе изражена?