100 русских писателей, классиков.

Мой бедный, мой далекий друг! Пойми, хоть в час тоски бессонной, Таинственно и неуклонно Снедающий меня недуг… Зачем в моей стесненной гру?

Июль — макушка лета,- Напомнила газета, Н прежде всех газет — Дневного убыль сета; Но прежде малой этой, Скрытнейшей из примет,- Ку-ку, ку-ку,- макушка,-

Символ мой знаком отметить, Счастье мое сохранить… Только б на пути никого не встретить, Не обидеть, не говорить… Не заметить участливого сомнения, Не

Он памятник себе воздвиг чудесный, вечный, Достойный праведных похвал, И краше, чем кумир иль столб каменосечный, И тверже, чем литой металл!

Снежная замять дробится и колется, Сверху озябшая светит луна. Снова я вижу родную околицу, Через метель огонек у окна. Все мы бездомники, много ли нужно нам.

И Кто-то, упав на карту, Не спит во сне. Повеяло Бонапартом В моей стране. Кому-то гремят раскаты: — Гряди, жених! Летит молодой диктатор, Как жаркий вихрь.

Я не верю в черное начало, Пусть праматерь нашей жизни ночь, Только солнцу сердце отвечало И всегда бежит от тени прочь. Я не верю. Нет закона веры.

Жгли на кострах за пап и за чертей, Живьем бросали в олово и серу За ад и рай, безверие и веру, За исчисленье солнечных путей. И что ж! Чертей не пламя

Я к вам пишу случайно; право Не знаю как и для чего. Я потерял уж это право. И что скажу вам?— ничего! Что помню вас?— но, Боже правый, Вы это знаете давно;

Палестину нашу Покидает он. Заварил в ней кашу, Да и драла вон. Как же у порога Нам не затянуть: «Скатертью дорога, Боераком путь». 1861