100 русских писателей, классиков.

Чуть-чуть еще, и он почти б был положительнейший тип. Иван Иваныч — чуть не «вождь», дана в ладонь вожжа ему. К нему идет бумажный дождь с припиской — «уважаемый».

(Прочитав жизнь Байрона [написанную] Муром) Не думай, чтоб я был достоин сожаленья, Хотя теперь слова мои печальны;- нет; Нет! все мои жестокие мученья

Даль безмерна, небо сине, Нет пути к моим лесам. Заблудившийся в пустыне, Я себе не верил сам, И безумно забывал я, Кто я был, кем стал теперь, Вихри сухо

Как искры в туче дыма черной, Средь этой жизни мы — одни. Но мы в ней — будущего зерна! Мы в ней — грядущего огни! Мы дружно служим в светлом храме Свободы

Пусть я кого-нибудь люблю: Любовь не красит жизнь мою. Она как чумное пятно На сердце, жжет, хотя темно; Враждебной силою гоним, Я тем живу, что смерть

И не спасут ни стансы, ни созвездья. А это называется — возмездье За то, что каждый раз, Стан разгибая над строкой упорной, Искала я над лбом своим просторным

Плывёт рыцарь одинокий В полночь быстро по реке, В путь собравшися далёкий, Тёмно-бледен, в челноке. И в руках весло сияет; Величав и мил гребец;

Без веры давно, без надежд, без любви, О странно веселые думы мои! Во мраке и сырости старых садов — Унылая яркость последних цветов.

Жила грузинка молодая, В гареме душном увядая; Случилось раз: — Из черных глаз Алмаз любви, печали сын, Скатился: Ах! ею старый армянин Гордился!

Ты твердишь, что я холоден, замкнут и сух. Да, таким я и буду с тобой: Не для ласковых слов я выковывал дух, Не для дружб я боролся с судьбой.