100 русских писателей, классиков.

Ques nous font apres tout les vulgaires abois De tous ces charlatans, qui donnent de la voix Les marchands de pathos et les faiseurs d«emphase Et tous

По дороге прифронтовой, Запоясан, как в строю, Шел боец в шинели новой, Догонял свой полк стрелковый, Роту первую свою. Шел легко и даже браво По причине

Я не достоин, может быть, Твоей любви: не мне судить; Но ты обманом наградила Мои надежды и мечты, И я всегда скажу, что ты Несправедливо поступила.

Вы не слыхали про поэта, Поэта лейтенанта С.? В нём много теплоты и света И море милое, и лес. Он сын Случевского. По крови И духу сын… В лазори строк —

Вот и осень пришла. Убран хлеб золотой, Всё гумно у соседа завалено… У меня только смотрит оно сиротой, — Ничего-то на нём не поставлено!

Прибежал пастух с докладом К Поле Козаковой: Не пришла домой со стадом Бурая корова. Протрубил до полдня в рог И нигде найти не мог. Надо ж этому случиться

В поздний час мы были с нею в поле. Я дрожа касался нежных губ… «Я хочу объятия до боли, Будь со мной безжалостен и груб!» Утомясь, она просила нежно

Моей матери Я видел сон: мы в древнем склепе Схоронены; а жизнь идет Вверху — всё громче, всё нелепей; И день последний настает. Чуть брежжит утро Воскресенья.

Писатель сидел у себя в комнате за рабочим столом. Вдруг входит к нему критик. — Как!- воскликнул он,- вы все еще продолжаете строчить, сочинять после

С чем в поэзии не сравнивали Коминтерна? Кажется, со всем! И все неверно. И корабль, и дредноут, и паровоз, и маяк — сравнивать больше не будем.