100 русских писателей, классиков.

Деточка, птичка моя, Дверку открой. Это я, Мальчик твой. Ты котенком меня назвала, Ты сказала мне — мальчик, поэт. Ты причудливой с первых мгновений была

А.А.Фету Иным достался от природы Инстинкт пророчески-слепой,- Они им чуют-слышат воды И в темной глубине земной… Великой Матерью любимый, Стократ завидней

За прялкою баба в поняве сидит; Ребёнок больной в колыбели лежит; Лежит он и в рот не берёт молока, Кричит он без умолку — слушать тоска. Торопится баба: рубашка нужна;

Мне кажется, я подберу слова, Похожие на вашу первозданность. А ошибусь, мне это трын-трава, Я все равно с ошибкой не расстанусь. Я слышу мокрых кровель

И в ночном, и за стадом Была книга со мной: С кнутовищами рядом И пастушьей сумой. И ко мне приходили С этих серых страниц Знаменитые были От далёких границ.

Подвела мне брови красным, Поглядела и сказала: «Я не знала: Тоже можешь быть прекрасным, Темный рыцарь, ты!» И, смеясь, ушла с другими.

Позабыв о блеске Солнца, в свете призрачных огней, Проходя по лабиринту бесконечных ступеней, С каждым шагом холодею, с каждым днем темнее грусть| Все

Тебе одной плету венок, Цветами сыплю стежку серую. О Русь, покойный уголок, Тебя люблю, тебе и верую. Гляжу в простор твоих полей, Ты вся — далекая и близкая.

Пускай от зависти сердца зоилов ноют. Вольтер! Они тебе вреда не нанесут… Питомца своего Пиериды покроют И Дивного во храм бессмертья проведут! 8 мая 1818

Сольвейг Сольвейг! Ты прибежала на лыжах ко мне, Улыбнулась пришедшей весне! Жил я в бедной и темной избушке моей Много дней, меж камней, без огней.