100 русских писателей, классиков.

Ты прав, любезный мой поэт! Твое послание на русском Геликоне, При русском мерзлом Аполлоне, Лишь именем моим бессмертие найдет! Но, ах!

Дома косые, двухэтажные, И тут же рига, скотный двор, Где у корыта гуси важные Ведут немолчный разговор. В садах настурции и розаны, В прудах зацветших караси.

Золото моих волос Тихо переходит в седость. — Не жалейте! Всe сбылось, Всe в груди слилось и спелось. Спелось — как вся даль слилась В стонущей трубе окраины. Господи!

Шестого чувства крошечный придаток Иль ящерицы теменной глазок, Монастыри улиток и створчаток, Мерцающих ресничек говорок. Недостижимое, как это близко

Дождь убаюкивает боль. Под ливни опускающихся ставень Сплю. Вздрагивающих асфальтов вдоль Копыта — как рукоплесканья. Поздравствовалось — и слилось.

Scorn not the sonnet, critic. Wordsworth. Суровый Дант не презирал сонета; В нем жар любви Петрарка изливал; Игру его любил творец Макбета;

На скользком море жизни бурной Пусть ваша скромная ладья Плывет по гладкости лазурной До темной цели бытия Без бурь, без горя, без ненастья…

Я больше ее не люблю, А сердце умрет без любви. Я больше ее не люблю, — И жизнь мою смертью зови. Я — буря, я — пропасть, я — ночь, Кого обнимаю — гублю.

Не напевай тоскливой муки И слезный трепет утиши, Воздушный голос! — Эти звуки Смущают кроткий мир души. Вокруг светло. На праздник Рима Взглянули ярко

Не медли в дальной стороне, Молю, мой друг, спеши сюда. Ты взгляд мгновенный кинешь мне, А там простимся навсегда. И я, поймавши этот взор И речь последнюю