100 русских писателей, классиков.

Где ты странствуешь? Где ныне, Мой поэт и полиглот, Поверяешь длинный счет? Чать, в какой-нибудь пустыне, На брегу бесславных вод, Где растительно живет

Ветер осенний в лесах подымается, Шумно по чащам идет, Мертвые листья срывает и весело В бешеной пляске несет. Только замрет, припадет и послушает,- Снова

Наши встречи, — только ими дышим все мы, Их предчувствие лелея в каждом миге, — Вы узнаете, разрезав наши книги. Всe, что любим мы и верим — только темы.

Так плыли: голова и лира, Вниз, в отступающую даль. И лира уверяла: мира! А губы повторяли: жаль! Крово-серебряный, серебро- Кровавый след двойной лия

Как мне страшно было, сестры, Я из сада в лес ушла. Мотыльки там были пестры, И калина там цвела. И уж долго ль там была я, И гналась за мотыльком, Я не

(Простые рифмы) Нет, я не выплакала их. Они внутри скипелись сами. И все проходит пред глазами Давно без них, всегда без них. ……

В чугун печальный сторож бьёт, Один я внемлю. Глухо лают Вдали собаки. Мрачен свод Небес, и тучи пробегают Одна безмолвно за другой, Сливаясь под ночною мглой.

Погиб и он – когда тот слух к нам долетел, Не верилось, и в страхе мы внимали, Мысль отрывалась вдруг от мелких, пошлых дел, От будничной заботы и печали;

Покоя, забвенья!.. Уснуть, позабыть Тоску и желанья, Уснуть — и не видеть, не думать, не жить, Уйти от сознанья! Но тихо ползут бесконечной чредой Пустые

«Полюбился ландыш белый Одинокой резеде. Что зеваешь?» — «Надоело!» «Где болит?» — «Нигде!» «Забавлял ее на грядке Болтовнею красный мак. Что надулся?