100 русских писателей, классиков.

Есть странная песня араба, чье имя — ничто. Мне сладко, что этот поэт меж людей неизвестен. Не каждый из нас так правдив, и спокоен, и честен, Нам хочется

Издатель славный! В этой книге Я новым чувствам предаюсь, Учусь постигнуть в каждом миге Коммуной вздыбленную Русь. Пускай о многом неумело Шептал бумаге

Над виноградными холмами Плывут златые облака. Внизу зелеными волнами Шумит померкшая река. Взор постепенно из долины, Подъемлясь, всходит к высотам И

— Я потеряла нежную камею, Не знаю где, на берегу Невы. Я римлянку прелестную жалею,- Чуть не в слезах мне говорили вы. Но для чего, прекрасная грузинка

Есть грех один и грех мучительный, Хотя и много есть грехов. Один чрезмерно унизительный, И продолжающийся, длительный, В себе таящий сонм гробов.

Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Всё, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло.

С утра я тебя дожидался вчера, Они догадались, что ты не придешь, Ты помнишь, какая погода была? Как в праздник! И я выходил без пальто.

Осень листья темной краской метит: не уйти им от своей судьбы! Но светло и нежно небо светит сквозь нагие черные дубы, что-то неземное обещает, к тишине

Прощай, прощай, не скучай по мне. Я скоро соскучусь по дому. Ты верь: я любила тебя, а теперь Я буду верна другому. Идет на запад мой пароход, Мой город проходит мимо;

Переменилось все земное, И лишь не сбросила земля Сутану римского покроя И ваше золото, поля. И, самый скромный современник, Как жаворонок, Жамм поет,—