100 русских писателей, классиков.

1 Октавами и повесть, признаюсь! И, полноте, ну что я за писатель? У нас беда — и, право, я боюсь, Так, ни за что, услышишь: подражатель!

Уж как гляну я на поле — Поле чисто дрогнёт, Нагустит свои туманы, В них оденется на ночь. Я из поля в лес дремучий: Леший по лесу шумит;

Ты унываешь о днях, невозвратно протекших, Горестной мыслью, тоской безнадежной их призывая — Будь настоящее твой утешительный гений! Веря ему, свой день

Приедается все, Лишь тебе не дано примелькаться. Дни проходят, И годы проходят И тысячи, тысячи лет. В белой рьяности волн, Прячась B белую пряность акаций

Я откроюсь тебе в неожиданный миг И никто не узнает об этом, Но в душе у тебя загорится родник, Озаренный негаснущим светом. Я откроюсь тебе в неожиданный миг.

Безумно душен и тяжел Горячий воздух. Лютый, красный, Дракон качается,- напрасный И безнадежный произвол. Долину сонную объемлет Изнемогающая лень, И тишина

Стоит ветла унылая, Шумит она, качается Над высохшим ручьем… А нам, подружка милая, А нам о чем печалиться, А нам жалеть о чем? Пойдем, подружка верная

Не знали долго ваши взоры, Кто из сестер для них «она»? Здесь умолкают все укоры, — Ведь две мы. Ваша ль то вина? — «Прошел он!» — «Кто из них?

Вблизи семи холмов, где так невыразимо Воздушен на заре вечерний очерк Рима И светел Апеннин белеющий туман, У сонного Петра почиет Ватикан.

В печальный миг, в печальный час ночной, В алькове пышном, полном аромата, Покоилась она передо мной, Дремотою изнеженной объята. И понял я, что мне уж