100 русских писателей, классиков.

Как грустны сумрачные дни Беззвучной осени и хладной! Какой истомой безотрадной К нам в душу просятся они! Но есть и дни, когда в крови Золотолиственных

Нибелой дерзостью палат на высотах, С орлами яркими в узорных воротах, Ни женской прихотью арабских очертаний Не мог бы сердца я лелеять неустанней.

Прах Мирры Лохвицкой осклепен, Крест изменен на мавзолей, — Но до сих пор великолепен Ее экстазный станс аллей. Весной, когда, себя ломая, Пел хрипло Фофанов

В своих привычках барин, рыболов, Друг, семьянин, хозяин хлебосольный, Он любит жить в Москве первопрестольной, Вникая в речь её колоколов.

Я рос, как многие, в глуши, У берегов большой реки, Где лишь кричали кулики, Шумели глухо камыши, Рядами стаи белых птиц, Как изваяния гробниц, Сидели

Долог мой путь утомительный, Мрак надо мной, Слышу я чей-то пронзительный, Жалобный вой. Дышит он злыми укорами, Горько зовет, Но над немыми просторами

Где-то ночка молодая, Звездная, морозная,… Ой, худая, ой, худая Голова тифозная. Про себя воображает, На подушке мечется, Знать не знает, знать не знает

Так говорю, ибо дарован взгляд Мне в игры хоровые: Нет, пурпурные с головы до пят, А вовсе не сквозные! Так — довожу: лба осиянный свод Надменен до бесчувствья.

Темницы жизни покидая, Душа возносится твоя К дверям мечтательного рая, В недостижимые края. Встречают вечные виденья Ее стремительный полет, И ясный холод

` О, Лилия ликеров,- о, Cre`me de Violette! Я выпил грез фиалок фиалковый фиал… Я приказал немедля подать кабриолет И сел на сером клене в атласный интервал.