100 русских писателей, классиков.

Бессонной ночью с шампанским чаши Мы поднимали и пели тосты За жизни счастье, за счастье наше. Сияли звезды. Вино шипело, вино играло. Пылали взоры и были жарки.

Под новый год кончается мой труд — Двенадцатая книга вдохновений. Ее снега событий не затрут На перепутьях новых откровений. Я верю: девятьсот двадцатый

Господь есть бедных покровитель И всех печальных утешитель; Всевышний зрит, что нужно нам, И двум тоскующим сердцам Пошлет в свой час отраду.

Духовной жаждою томим, В пустыне мрачной я влачился, И шестикрылый серафим На перепутье мне явился. Перстами легкими как сон Моих зениц коснулся он: Отверзлись

_Посвящено памяти А. С. Пушкина Что, дремучий лес, Призадумался,- Грустью темною Затуманился? Что Бова-силач Заколдованный, С непокрытою Головой в бою,-

На заре, заре вечерней, Полнопевней, равномерней, Золота труба трубила, Говорила для своих, И дрожала в сердце сила, Многострунный реял стих.

И вот ущелье мрачных скал Пред нами шире становится, Но тише Терек злой стремится, Луч солнца ярче засиял. 1829

Сыплет черемуха снегом, Зелень в цвету и росе. В поле, склоняясь к побегам, Ходят грачи в полосе. Никнут шелковые травы, Пахнет смолистой сосной.

И распростясь с тревогою житейской И кипарисной рощей заслонясь,- Блаженной тенью, тенью элисейской Она заснула в добрый час. И вот уж века два тому иль

В стране, где я забыл тревоги прежних лет, Где прах Овидиев пустынный мой сосед, Где слава для меня предмет заботы малой, Тебя недостает душе моей усталой.