100 русских писателей, классиков.

Над светлым озером пурпуровой зари Вечерний пламень потухает. На берегу огни разводят косари, И беззаботно собирает Рыбак близ камыша сеть мокрую в челнок.

Природы милое творенье, Цветок, долины украшенье, На миг взлелеянный весной, Безвестен ты в степи глухой! Скажи: зачем же так алеешь, Росой заискрясь

Всё готово. Мусикийский Дан сигнал… Сердца дрожат… По арене олимпийской Колесниц помчался ряд… Трепеща, народ и боги Смотрят, сдерживая крик… Шибче, кони быстроноги!

И та, что сегодня прощается с милым,- Пусть боль свою в силу она переплавит. Мы детям клянемся, клянемся могилам, Что нас покориться никто не заставит!

Никогда я не был на Босфоре, Ты меня не спрашивай о нем. Я в твоих глазах увидел море, Полыхающее голубым огнем. Не ходил в Багдад я с караваном, Не возил

А правда пошла по поднебесью. Из Голубиной книги Кривда с Правдою сходилась, Кривда в споре верх взяла. Правда в Солнце превратилась, В мире чистый свет зажгла.

Мой бедненький цветок в красе благоуханной, На радостной заре твоих весенних дней Тебя, красавица, пришелец нежеланный Сорвал по прихоти своей.

Собранье зол его стихия. Носясь меж дымных облаков, Он любит бури роковые, И пену рек, и шум дубров. Меж листьев желтых, облетевших, Стоит его недвижный трон;

Закричал громогласно В сине-черную сонь На дворе моем красный И пернатый огонь. Ветер милый и вольный, Прилетевший с луны, Хлещет дерзко и больно По щекам тишины.

Мне сказали однажды: «Изнывая от жажды Просвещенья, в России каждый, знай, гражданин. Тонко любит искусство, Разбираясь искусно Средь стихов, средь симфоний