100 русских писателей, классиков.

И в Киевском храме Премудрости Бога, Припав к солее, я тебе поклялась, Что будет моей твоя дорога, Где бы она ни вилась. То слышали ангелы золотые И в

Шаг за шагом, осторожно Я в полях чужих иду, — Всё тревожно, всё возможно, Всё в тумане и в бреду. Росы холодны и белы, Дрёмны росные кусты.

Комсомолец Петр Кукушкин прет в работе на рожон, — он от пяток до макушки в сто нагрузок нагружен. Пообедав, бодрой рысью Петя мчит на культкомиссию.

Я помню в Вязьме старый дом. Одну лишь ночь мы жили в нем. Мы ели то, что бог послал, И пили, что шофер достал. Мы уезжали в бой чуть свет.

Я знаю, что Брама умнее, чем все бесконечно-имянные боги. Но Брама — Индиец, а я — Славянин. Совпадают ли наши дороги? О, Брама — Индиец, а я — Скандинав

Милые, ранние веточки, Гордость и счастье земли, Деточки, грустные деточки, О, почему вы ушли? Думы смущает заветные Ваш неуслышанный стон.

Подойди ко мне поближе, Крепче ногу ставь сюда, У тебя ботинок рыжий, Не годится никуда. Я его почищу кремом, Черной бархаткой натру, Чтобы желтым стал

С утра жара. Но отведи Кусты, и грузный полдень разом Всей массой хряснет позади, Обламываясь под алмазом. Он рухнет в ребрах и лучах, В разгранке зайчиков

Тебе хвала, и честь, и слава! В твоих беседах ожила Святая Русь — и величава И православна, как была, В них самобытная, родная Заговорила старина, Нас

В грозном вое степных ураганов, Рассекая земную грудь, Мимо древних скифских курганов Волга к Дону проводит путь. Если небо повито туманом, Луч прожектора