100 русских писателей, классиков.

Уверяла дурой дура: нам не дело-де до Рура. Из-за немцев, за германцев лбам-де русским не ломаться. Что, мол, Англия — за морем, от неё нам мало горя!

За картой карта пали биты, И сочтены ее часы, Но, шелком палевым прикрыты, Еще зовут ее красы… И этот призрак пышноризый Под солнцем вечно молодым Глядит

Милы очи ваши ясны И огнем души полны, Вы божественно прекрасны, Вы умно просвещены; Всеобъемлющего Гете Понимаете вполне, А не в пору вы цветете В этой

Вот тростник сухой и звонкой… Добрый Пан! перевяжи Осторожно нитью тонкой И в свирель его сложи! Поделись со мной искусством Трели в ней перебирать, Оживлять

Ах, у радости быстрые крылья, Золотые да яркие перья! Прилетит — вся душа встрепенётся, Перед смертью больной улыбнётся! Уж зазвать бы мне радость обманом

Rosa moretur Hor. I, посл. ода Ты, верно, чей-то муж и ты любовник чей-то, В шкатулке без тебя еще довольно тем, И просит целый день божественная флейта

_Разговор **Чернорабочий**. Что ты к нам лезешь? Чего тебе надо? Ты не наш… Ступай прочь! **Белоручка.**Я ваш, братцы! **Чернорабочий.**Как бы не так!

Ветер нам утешенье принес, И в лазури почуяли мы Ассирийские крылья стрекоз, Переборы коленчатой тьмы. И военной грозой потемнел Нижний слой помраченных

В лесу, в горе, родник, живой и звонкий, Над родником старинный голубец С лубочной почерневшею иконкой, А в роднике березовый корец. Я не люблю, о Русь

Глаз не свожу с горизонта, Где метели пляшут чардаш… Между нами, друг мой, три фронта: Наш и вражий и снова наш. Я боялась такой разлуки Больше смерти