100 русских писателей, классиков.

Да! Теперь — решено. Без возврата Я покинул родные края. Уж не будут листвою крылатой Надо мною звенеть тополя. Низкий дом без меня ссутулится, Старый

Ты шёл дорогою проезжей, И был твой шаг трудолюбив. А я парил в лазури вещей, Весь мир в осколки раздробив! Ты робко пел и робко шёл ты, Боясь прохожих

К *** Будь со мною, как прежде бывала; О, скажи мне хоть слово одно; Чтоб душа в этом слове сыскала, Что хотелось ей слышать давно; Если искра надежды

Простимся, море… В путь пора. И ты не то уж: всё короче Твои жемчужные утра, Длинней тоскующие ночи, Всё дольше тает твой туман, Где всё белей и выше гребни

Я нынешний год проживаю опять в уже классическом Пушкино * . Опять облесочкана каждая пядь, опушками обопушкана. Приехали гости. По праздникам надо.

Любимец моды легкокрылой, Хоть не британец, не француз, Ты вновь создал, волшебник милый, Меня, питомца чистых муз,- И я смеюся над могилой, Ушед навек

Я люблю замирание эха После бешеной тройки в лесу, За сверканьем задорного смеха Я истомы люблю полосу. Зимним утром люблю надо мною Я лиловый разлив полутьмы

Сибирь не любит насаждений — Не зря в народе говорят. Порой пятна листвяной тени На сто дворов не встретит взяглд. И суть не в том, что злы морозы, — Не

В берёзовом вечернем уголке С тобою мы на липовой скамейке. И сердце бьётся зайчиком в силке. Олуненные тени, точно змейки, То по песку, то по густой аллейке

Слишком трудно писать из такой оглушительной дали. Мать придет и увидит конвертов клочки: — Все ли есть у него, все ли зимнее дали? — И, на счастье твое