100 русских писателей, классиков.

Не сетуй, милая, со груди что твоей Сронижа невзначай ты цепи дорогие: Милее вольности нет в свете для людей; Оковы тягостны, хотя они златые.

Шелестит о прошлом старый дуб. Лунный луч лениво протянулся. Я твоих благословенных губ Никогда мечтою не коснулся. Бледный лоб чадрой лиловой сжат.

В неволе скучной увядает Едва развитый жизни цвет, Украдкой младость отлетает, И след ее — печали след. С минут бесчувственных рожденья До нежных юношества

Ну, кажись, я готов: Вот мой кафтанишко, Рукавицы на мне, Новый кнут под мышкой… В голове-то шумит… Вот что мне досадно! Правда, хмель ведь не дурь, —

Если с нею — как храм природа. Без любимой — она тюрьма. Я за марку улов свой отдал: Без обеда — не без письма. Я пишу ей, что трижды встретил Без неё — и я жив?

Мне бы женщину — белую, белую Ну а впрочем какая разница Я прижал бы ее с силой к дереву И в задницу, в задницу, в задницу.

И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме, И Гете, свищущий на вьющейся тропе, И Гамлет, мысливший пугливыми шагами, Считали пульс толпы и верили толпе.

Не пожалела на дорогу соли, Так насолила, что свела с ума. Горишь, святая камская зима, А я живу один, как ветер в поле. Скупишься, мать, дала бы хлеба

Вблизи большого города, по широкой проезжей дороге шел старый, больной человек. Он шатался на ходу; его исхудалые ноги, путаясь, волочась и спотыкаясь

К озеру вышла. Крут берег. Сизые воды в снег сбиты, На голос воют. Рвут пасти — Что звери. Кинула перстень. Бог с перстнем! Не по руке мне, знать, кован!