100 русских писателей, классиков.

О, океана золотая,- Крещенский солнечный восход! Скользит, как вздох Эола, тая По скатогориям Алтая Победоносный лыжеход. Снега, снега,- как беломорье…

От света вдалеке, Я моему Пенату Нашел простую хату В пустынном чердаке; Здесь лестница крутая, Со всхода по стене Улиткой завитая, В потьмах ведет ко

Тебе — бесценный, милый друг — Я посвящяю свой досуг! Но признаюсь: в нём ум твой строгий Найдёт ошибок много, много; Здесь каждый стих — чай, грешный бред;

В душном воздуха молчанье, Как предчувствие грозы, Жарче роз благоуханье, Резче голос стрекозы… Чу! за белой, дымной тучей Глухо прокатился гром;

Дубрава шумит; Сбираются тучи; На берег зыбучий Склонившись, сидит В слезах, пригорюнясь, девица-краса; И полночь и буря мрачат небеса; И чёрные волны

Давайте, подруги, Веселой толпой Мы выйдем сегодня На берег крутой И песнию громкой Луга огласим, Леса молчаливы И даль усыпим. Нарвем мы цветочков, Венки

В пути поэзии, — как бог, простой И романтичный снова в очень близком, — Он высится не то что обелиском, А рядовой коломенской верстой… В заумной глубине

Я задремал, главу понуря, И прежних сил не узнаю; Дохни, господь, живящей бурей На душу сонную мою. Как глас упрека, надо мною Свой гром призывный прокати

О море! Нечто есть слышней тебя, сильней И глубже, может быть… Да, скорбь души моей Желала и ждала тебя — и вот я ныне Один — в наполненной тобой одним

Красноглазой сонной стаей Едут вечером трамваи, С ними мальчик едет тот, Что запомнил твердо счет; И портниха: с ней иголка, У нее в руках кошелка;