Стихи Инны Лиснянской

Я делаю странные списки Заглавий по числам-годам. Уже не тетрадки, а диски В архив государственный сдам. На дисках ни моли, ни пыли, На лбу у хранителя

Тучки в небе быстрей, чем козы. Ветер воет, а март цветёт — Золотая метель мимозы Метёт, метёт… И с неистовством чужеземца, Десять пальцев сцепив, трублю

И птицы и заря-красавица Нет-нет, да сновиденья будят: В руке дающей пусть прибавится, А в отнимающей — убудет. Какая мудрая романтика, Какие глупые советы!

Этот цвет, из которого вырастет плод Запрещённый, Дышит в ноздри мои и в разинутый рот, Будто мир, погружённый В созерцанье греха, в двухголосый экстаз

Человек бредет, а время бродит В черепушке, как винишко в бочке, И руками человек разводит: Где тут думать в нашей заморочке О материи, теснящей душу

Из мелких облаков На небе набран пояс — Серебряно-прочна Длина и прямизна. Иль это на лету Застыл гусиный поезд Над устьем забытья И над опушкой сна?

В ураган даже дерево делает сальто. Дни идут по распавшемуся пространству, Будто люди по колотому асфальту. И маэстро смерть доверяет альту Потому, что

Завтрашний день от меня, рассуждая практично, Как ни прикинь на сегодняшний, как ни надень, Даже гораздо дальше, чем день античный, Старозаветный и вавилонский день.

Эта осень, как наша весна, когда первоцвет Вылезает и смотрит осадкам небесным вослед, Эта осень фиалкой выглядывает из камней И, завидя меня, прижимается тесно ко мне.

Временем прежним тебе докучать я не буду. Шагом неспешным приближусь к поросшему пруду Охристой ряской, окурками, листиком палым, Лунною маской и лаком