Стихи Валентина Катарсина

Да разве это ноша, разве бремя — самим собою быть в любое время? Трудней всего не быть самим собою: имея тенор, петь пытаться басом, кроту стремиться в

Бубнят старухи бестолковые, Судачат шёпотом сухим: «Тот парень, кем была целована, он мужем станет не твоим». Но ты не злая и не жалкая, А лишь красивая

О, мелкий факт, ты — крупного примета, характеристика, пуд соли и анкета. Определяешь, физиономист: вот этот — трус, а этот — эгоист. Я слышу возраженья

Это времени тоже приметы, что живут нынче долго поэты… Те, что некогда рано немели, опускаясь в могильную сень: тот — убит в двадцать семь на дуэли, тот

Вот я и вернулся в город юности. Серый дождик за окном гостиницы. Я достал, покуривая трубочку, записную книжку телефонную. Чтобы услыхать былых товарищей

Хотел бы я славы? Хотел бы, конечно. И представил: я славы достиг в самом деле. Я прославлен. Но всё в этом мире конечно, и когда б я лежал на предсмертной

На водопой, а скорей на убой двигались как-то сами собой: какие-то древнейшие ассирийские ядромёты, николаевская мортира волочила лафет, гаубицы, броневики

Негрубый — грубым был по форме, любимым часто зло чиня, я тем доволен, что меня не кулаки, но руки кормят. Писал, чаёк на плитке грея, или чеканом мял металл.

Неба чёрный наждак, звёзды холодно светят, за окном тополиная ветка бела. С каждым годом всё меньше во мне междометий, всё печальней глядеть на себя в зеркала.

Нас в прошлое пускают по билету, идут сквозь сердце кадры киноленты, горит экран, и холодеет зал… Горячий август, мятый краснотал, дымится солнце, жатвой