Я в тюрьме не сидел, отчего ж мне близка
мужиков пострадавших тоска?
Не стреляли… но что ж не люблю у стены
я стоять и при солнце весны?
Разрывали овчарки, догнав, не меня –
что же так ненавижу их я?
И не мне зашивали прострел, как карман…
Что ж мне снится наркоза дурман?
Что же снятся колонны в угрюмой тайге
и фонарь на бетонной ноге?
Или все мы – народ, вот и есть заодно,
веру сладкую пьем, как вино.
А обманут – от смерти чужой нам темно…
И топор – наше знамя давно…
1999