Ветер ломит лес березовый,
роща старая скрипит.
Сок в изломах пенно-розовый.
Муравейник еще спит.
Свиристели плоской тучею
пролетели… гул во тьме…
Я желал бы долю лучшую –
быть тут древом на холме.
Чтоб на мне писали гвоздиком
про любовь, про чудеса.
Чтоб сожгли потом… и с хвостиком
я б умчался в небеса.
Доложил бы богу-господу,
что не бегал, как шакал,
что не лгал, не пил без просыпу,
с властью дружбы не искал…
1998
