Стучала в окно ветка клёна:
ненастные дни — чередой,
сорвал одуванчик корону —
стоял перед ветром седой.
А дождь одну песню заладил,
что грусти отмерено впрок,
и прятала рыжие пряди
ромашка под белый платок.
Молчала душа виновато,
и мучила память виски,
тюльпаны, как капли заката,
роняли в траву лепестки.
Укутала пледом колени,
вдруг ветка отпрянула прочь…
и облачко майской сирени
поплыло в лиловую ночь.
2020