Прибой стиха идет волне вослед,
Один и тот же берег перед ними,
Волна горит, распавшись в пенном дыме,
Но стих живет — ему распада нет.
Но стих, родившись из глубин бездонных,
Идет волной и облаком летит,
Кочует птицей по лесам зеленым,
Листвой над самым сердцем шелестит,
Лежит зерном в глухое время года,
Вновь говорит, встав от молчанья сна,
Он входит в жизнь, в круговорот природы,
Он — чувства все, все года времена.
1930
