Войне ли думать:
«Некрасиво в шраме»?
Ей ли жалеть
городов гиль?
Как хороший игрок,
раскидала шарами
смерть черепа
в лузы могил.
Горит материк.
Страны — на нет.
Прилизанная
треплется мира чёлка.
Слышите?
Хорошо?
Почище кастаньет.
Это вам не на счетах щёлкать.
А мне не жалко.
Лица не выгрущу.
Пусть
из нежного
делают казака.
Посланный
на выучку новому игрищу,
вернётся
облечённый в новый закал
Была душа поэтами рыта.
Сияющий говорит о любом.
Сердце —
с длинноволосыми открыток
благороднейший альбом.
А теперь
попробуй.
Сунь ему «Анатэм».
В норах мистики вели ему мышиться.
Теперь
у него
душа канатом,
и хоть гвоздь вбивай ей —
каждая мышца.
Ему ли
ныть
в квартирной яме?
А такая
нравиться манера вам:
нежность
из памяти
вырвать с корнями,
головы скрутить орущим нервам.
Туда!
В мировую кузню,
в ремонт.
Вернётесь.
О новой поведаю Спарте я.
А слабым
смерть,
маркер времён,
ори:
«Партия!»