Стихи Петра Вяземского

С родного очага судьбиной Давно отрезанный ломоть, Закабален я был чужбиной И осужден в ней дни молоть. Как ни мелю, всё по-пустому: Не перемелется мука

В этот день дал бог нам друга — И нам праздник этот день! Пусть кругом снега и вьюга И январской ночи тень; Ты, Вьельгорский, влагой юга Кубок северный напень!

Как ни придешь к нему, хоть вечером, хоть рано, А у него уж тут и химик, и сопрано, И врач, и педагог, разноплеменный сбор, С задачей шахматной ученый

Поэзия! Твое святилище природа! Как древний Промефей с безоблачного свода Похитил луч живой предвечного огня, Так ты свой черпай огнь из тайных недр ея.

Российский Диоген лежит под сею кочкой: Тот в бочке прожил век, а наш свой прожил с бочкой.

Над кем судьбина не шутила, И кто проказ ее не раб? Слепая приговор скрепила — И с бала я попал в ухаб! В ухабе сидя, как в берлоге, Я на досуге рассуждал

Год Новый встретя с беспристрастьем, Как день всем прочим дням под стать, Вас с Новым годом, с новым счастьем Я не намерен поздравлять, Я счастью новому не верю;

У меня под окном, темной ночью и днем, Вечно возишься ты, беспокойное море; Не уляжешься ты, и, с собою в борьбе, Словно тесно тебе на свободном просторе.

Кто будет красть стихи твои? Давно их в Лете утопили; Иль — их, забывшися, прочли, Иль — прочитавши, позабыли!

Прелестный цвет, душистый, ненаглядный, Московских роз царица и краса! Вотще тебя свежит зефир прохладный, Заря златит и серебрит роса. Судьбою злой гонимая