Стихи Андрея Вознесенского

Первое посвящение Колокола, гудошники… Звон. Звон… Вам, Художники Всех времен! Вам, Микеланджело, Барма, Дант! Вас молниею заживо Испепелял талант.

Кто ты — непознанный Бог или природа по Дарвину — но по сравненью с Тобой, как я бездарен! Озера тайный овал высветлит в утренней просеке то, что мой предок

Хоронила Москва Шукшина, хоронила художника, то есть хоронила Москва мужика и активную совесть. Он лежал под цветами на треть, недоступный отныне.

Пес твой, Эпоха, я вою у сонного ЦУМа — чую Кучума! Чую кольчугу сквозь чушь о «военных коммунах», чую Кучума, чую мочу на жемчужинах луврских фаюмов —

Пешим ковбоем пишу по обоям. В рифмах мой дом. Когда Тебе плохо – плохо обоим – двое в одном. Мы вне общественного участья век проживем.

Я тебя очень… Мы фразу не кончим. Губы наощупь. Ты меня очень… Точно замочки, дырочки в мочках. Сердца комочек чмокает очень. Чмо нас замочит.

Туманный пригород, как турман. Как поплавки, милиционеры. Туман. Который век? Которой эры? Все — по частям, подобно бреду. Людей как будто развинтили… Бреду.

Нас несет Енисей. Как плоты над огромной и черной водой. Я — ничей! Я — не твой, я — не твой, я — не твой! Ненавижу провал твоих губ, твои волосы, платье, жилье.

Я сплавлю скважины замочные. Клевещущему — исполать. Все репутации подмочены. Трещи, трехспальная кровать! У, сплетники! У, их рассказы!

Мы — тамтамы гомеричные с глазами горемычными, клубимся, как дымы,— мы… Вы — белы, как холодильники, как марля карантинная, безжизненно мертвы… вы… О чем