Стихи Евгения Винокурова

Я эти песни написал не сразу. Я с ними по осенней мерзлоте, С неначатыми, по-пластунски лазил Сквозь чёрные поля на животе. Мне эти темы подсказали ноги

Крестились готы… В водоем до плеч Они входили с видом обреченным. Но над собой они держали меч, Чтобы кулак остался некрещеным. Быть должен и у кротости

Присядет есть, кусочек половиня, Прикрикнет: «Ешь!» Я сдался. Произвол! Она гремит кастрюлями, богиня. Читает книжку. Подметает пол. Бредет босая, в мой пиджак одета.

В поездах есть что-то отчаянное… Я стоял одиноко на обледенелом перроне, Затерянном среди степей Башкирии. Что может быть фантастичней и безутешней, Чем

Об истине и не мечтая, я жил среди родни, и сплошь вокруг меня была простая, но разъедающая ложь. Со смаком врали, врали сладко. Кто просто лгал, а кто

Вдруг захотелось правды мне, как кислого — больному. Так путника в чужой стране вдруг да потянет к дому. Казалось бы: на что она? А мне — хоть мало проку!

Стихия музыки — могучая стихия. Она чем непонятней, тем сильней. Глаза мои, бездонные, сухие, Слезами наполняются при ней. Она и не видна и невесома, И

Жизнь — это конь, что рвётся из удил, Что вертит крупом, скинуть наземь метя… Жизнь может вдруг подмять — и я ходил С рогатиной на жизнь, как на медведя.

Моя любимая стирала. Ходили плечи у нее. Худые руки простирала, Сырое вешая белье. Искала крохотный обмылок, А он был у нее в руках. Как жалок был ее затылок

Нехитрый рай несложно сколотить. Отгородить фанеркой небольшою. Подкрасить, подсинить, подзолотить — до самой смерти отдыхай душою! … Мил, словно дом.