Стихи Бориса Слуцкого

С небесных ворот восторга в разбитое канешь корыто. Мотаешься, словно картонка, табличка «Открыто — закрыто». Открою, потом закрою, то раскалюсь, то простыну.

Человек, как лист бумаги, изнашивается на сгибе. Человек, как склеенная чашка, разбивается на изломе. А моральный износ человека означает, что человека

Деревня, а по сути дела — весь. История не проходила здесь. Не то двадцатый век, не то двадцатый до Рождества Христова, и стрельчатый готический седой

Пора заканчивать стихи. Пора дописывать баллады. А новых начинать — не надо. Пора достраивать дворцы, Пора — отделки и отчистки. Пора — разборки и расчистки.

Воссоздать сумею ли, смогу Образ человека на снегу? Он лежит, обеими руками Провод, два конца его схватив, Собственной судьбой соединив Пустоту, молчание

Каждый год Как торт слоёный: Слой мороженый, Топлёный, Слой клубничный и вишнёвый, Сверху сочный слой фруктовый. Угощайтесь и опять Новый год мы будем ждать!

Юноша ощущает рост: жмут ботинки, теснит в шагу, хочется есть, как будто в пост. Я все это уже не могу. Мне уже не хочется есть. Мне уже ботинки не жмут.

Человек живет только раз. Приличия соблюсти приходится только раз. Жить — нетрудно, и неуместно величие подготовленных ложноклассических фраз.

Усталость проходит за воскресенье, Только не вся. Кусок остается. Он проходит за летний отпуск. Только не весь. Остается кусочек. Старость шьет из этих

Трагедии, представленной в провинции, До центра затруднительно дойти. Какие рвы и ямы на пути! Когда еще добьешься до правительства! Комедия, идущая в