Стихи Степана Щипачева
О смерти
Ни креста, ни камня даже на могиле этой нет, и никто мне не укажет никаких ее примет. Бугорок, с другими смежный, был на ней, но в долгий срок много вод
О войне
У взводного бинт алой кровью промок. Он гильз неостывших струится дымок. Опять поднялись, и опять залегли, опять на локтях под огнем поползли.
О войне
Со мною в детстве нянчились не шибко. Еще по снегу, мартовской порой, я бегал, рваный, босоногий, в цыпках, а грелся у завалинки сырой. Потом отдали в батраки.
Щипачев Степан
Не знаю, как опишу тот вечер, тот страшный июльский вечер?. Ревела гроза у горы Машук, и ливень был молниями просвечен. Фуражка Лермонтова на траве лежала
О войне
Он в это утро, далеко от дома, дошел до самого конца войны. Он в стольких битвах не оглох от грома, а вот сейчас оглох от тишины. Он, улыбаясь, жмурится
Лирические
Ладонь большая мужская. Ее — отчетливы и грубы — линии пересекают, дороги твоей судьбы. Она — от кирки и лопаты грубела, на женской груди робела.
Философские
Порой мне кажется: тихи в наш громкий век мои стихи. Но были б громче — вдвое, втрое — перекричишь ли грохот строек? Пускай иным не угодишь, во мне уверенность
Щипачев Степан
Урал. Он лёг в мою строку Во всю длину, размашисто и строго. Он Азиатскому материку Пришёлся каменным порогом, Ему известен мамонта скелет В грунтах промёрзлых.
О доброте
Любовь пронёс я через все разлуки И счастлив тем, что от тебя вдали Её не расхватали воровски чужие руки, Чужие губы по ветру не разнесли. 1944