Стихи Ивана Саввича Никитина

Не широк мой двор Разгороженный, Холодна изба Нетопленная. Не пошла мне впрок Казна батюшки, В один год ее Прожил молодец. Довелось бы мне С моей удалью

Ночь и непогодь. Избушка Плохо топлена. Нитки бедная старушка Сучит у окна. Уж грозы ль она боится, Скучно ли,— сидит, Спать ложилась, да не спится, Сердце всё щемит.

Меж ульев, к леску примыкая густому, Под тению гибких берёз и ракит, Недавно покрытая новой соломой, Изба одинокая в поле стоит. Вкруг ульев ветловый плетень.

На яблоне грустно кукушка кукует, На камне мужик одиноко горюет; У ног его кучами пепел лежит, Над пеплом труба безобразно торчит. В избитых лаптишках

«Зачем это ты, матушка, Кручинишься всегда И отдыха и праздника Не знаешь никогда? Коли вот дома дедушка, Так ты сидишь себе, Как будто и здорова ты И весело тебе;

Солнце за день нагулялося, За кудрявый лес спускается; Лес стоит под шапкой тёмною, В золотом огне купается. На бугре трава зелёная Спит, вся искрами обрызгана

Не пой о счастии, певец, не утешай Себя забавою ничтожной; Пусть это счастие невозмутимый рай, Оно в наш век — лишь призрак ложный. Пусть песнь твоя звучна

Впряжён в телегу конь косматый, Откормлен на диво овсом, И бляхи медные на нём Блестят при зареве заката. Купцу дай, Господи, пожить: Широкоплеч, как клюква

Худа, ветха избушка И, как тюрьма, тесна; Слепая мать-старушка Как полотно бледна. Бедняжка потеряла Свои глаза и ум И, как ребёнок малый, Чужда забот и дум.

Теперь мы вышли на дорогу, Дорога — просто благодать! Уж не сказать ли: слава Богу; Труд совершён. Чего желать? Душе простор, уму свобода… Да, ум наш многое