Стихи Анны Ахматовой

Все, кого и не звали, в Италии,- Шлют с дороги прощальный привет. Я осталась в моем зазеркалии, Где ни Рима, ни Падуи нет. Под святыми и грешными фресками

Чернеет дорога приморского сада, Желты и свежи фонари. Я очень спокойная. Только не надо Со мною о нем говорить. Ты милый и верный, мы будем друзьями…

Помолись о нищей, о потерянной, О моей живой душе, Ты в своих путях всегда уверенный, Свет узревший в шалаше. И тебе, печально-благодарная, Я за это расскажу

И очертанья Фауста вдали — Как города, где много черных башен И колоколен с гулкими часами И полночей, наполненных грозою, И старичков с негётевской судьбой

Еще говорящую трубку Она положила обратно, И ей эта жизнь показалась И незаслуженной долгой, И очень заслуженно — горькой И будто чужою. Увы!

Стряслось небывалое, злое, Никак не избудешь его, И нас в этой комнате трое, Что, кажется, хуже всего. С одной еще сладить могу я, …

Кого когда-то называли люди Царем в насмешку, Богом в самом деле, Кто был убит — и чье орудье пытки Согрето теплотой моей груди… Вкусили смерть свидетели

Ничего не скажу, ничего не открою. Буду молча смотреть, наклонившись, в окно. Как-то раз и меня повели к аналою, С кем — не знаю. Но помню — давно… Из

Многое еще, наверно, хочет Быть воспетым голосом моим: То, что, бессловесное, грохочет, Иль во тьме подземный камень точит, Или пробивается сквозь дым.

А там, где сочиняют сны, Обоим — разных не хватило, Мы видели одни, но сила Была в нем, как приход весны.