Стихи Сергея Петрова

Ишь, мыслят что! Чуть не живьем в могилу! Врос в землю сруб, а всё еще не гроб. Свеча, и та, чадя, горит насилу. Кряхтит в углу и дряхнет протопоп. Ох, тошно!

Приходит гость из Гатчины, как приговор от них, – бобровый, молью траченный расстрига-воротник. Метет он бородищею, язык тяжел, как пест, и в нем судьба

Блеснула вдруг и полоснула по горизонту раза два, плеснула наспех и едва пол-улицы ополоснула и, собираясь дать раза селу за то, что днем уснуло, она тихонько

Ночами чаще говорит весь день молчащая дриада, что дело – дрянь, оно горит, что мне покажут кадры ада. И всё сквернее и верней, что над макушкой зло свершится

Очень нежной тишиной окружен я, как женой, и просторными руками комнатенку охватив, тихо, как немой мотив над глубокими веками мыслей, чаяний и книг, ничего

Я о себе скажу словечушко, но вчуже, как будто сам уже давно лежу в земле. Так больше правды, тут уж не словчу же, как первое лицо в единственном числе.

Не болит и не хворается и живется беспредметно, понемножку умирается, безобидно, незаметно. Потихоньку, понемножечку, без иронии жеманной подцепляешь с

Хотел бы стать Сковородой иль подорожною каликой со страстью странствовать великой, с тревожно вздетой бородой. Постукивая посошком по камешкам, как по

Как будто выглянув из детской – глаза лучисты и чисты, – послушницею полусветской себя подслушиваешь ты. «Наверно, нежный Ходовецкий гравировал твои мечты».

Твои две груди – как смиренные колени, а страсть – как мясо ветер раскромсал. Но я пишу тебе, как некогда Елене писал задумчивый Ронсар.