Стихи о животных, стихи о братьях наших меньших.

Правда это или нет, Проживал в лесочке дед. Он с весны уж день-деньской На делянке пашет той. Скоро осень на порог, Урожай богатый лёг; Репа выросла с

Смеялся май, синел, сверкал залив. На берегу, в тени плакучих ив, Увидел я беспечное дитя, Играющее в мяч. Над ним, грустя, Склонялась Муза, и ее рука

Моря не было там, а уж я тут стоял, Великан первобытной природы. Еще ветер зеленые рощи ласкал, Еще по степи конь быстроногий скакал, Где теперь разбегаются воды.

Жил-был сельский поп Вавила. Уж давненько это было. Не скажу вам как и где И в каком-иаком селе. Поп был крепкий и дородный, Вид имел он благородный, Выпить

Я скачу, но я скачу иначе, По полям, по лужам, по росе… Говорят: он иноходью скачет. Это значит иначе, чем все. Но наездник мой всегда на мне,- Стременами

Сияй и пой, живой огонь, над раскаленной чашей — домною! В полнеба — гриву, ярый конь, вздыбленный крепкою рукой, — твоей рукой, страда рабочая!

Под рокот гражданских бурь, в лихую годину, Даю тебе имя — мир, В наследье — лазурь. Отыйди, отыйди. Враг! Храни, Триединый, Наследницу вечных благ Младенца Ирину!

Товарищ писатель, о себе ори: «Зарез — какие-то выродцы. Нам надоело, что мы кустари. — Хотим механизироваться». Подошло вдохновение — писать пора.

Конь мой, конь мой, — удивленье! Как красив волшебный бег! Как он в бешенном стремленьи Мчит поэта — сына нег! Нет путям его препоны; Ни железа в пенном рте;

Ах, воробушек, как ты продрог! Превратился в дрожащий комок, Бедный мой, ты мокрее, чем дождь, И твоя темно-серая дрожь Равносильна скорбям мировым И становится сердцем моим.