Стихи о временах года

Прибой стиха идет волне вослед, Один и тот же берег перед ними, Волна горит, распавшись в пенном дыме, Но стих живет — ему распада нет. Но стих, родившись

Люди не знают, пpоходят мимо Таскают вещи, теpяют вpемя Пустые pечи, глухие звуки Дыpявые лица, коpявые pуки Уходит вpемя, вокpуг всё так же Всё те же

Без волненья, без тревоги Он по жизненной дороге Всё шагает день и ночь, И тоски, его гнетущей, Сердце медленно грызущей, Он не в силах превозмочь.

Вы говорите: «Любовь — то, любовь — это ветви тюльпанного дерева, ивы усики, ветер и гребни дождя, звон и капель, звон и капель— уплывающие ветки.» Ха!

_(Томас Гуд) От песен, от скользкого пота — В глазах растекается мгла. Работай, работай, работай Пчелой, заполняющей соты, Покуда из пальцев с налета Не

Границы ключ переломлен пополам А наш батюшка Ленин совсем усоп Он разложился на плесень и на липовый мёд А перестройка всё идёт и идёт по плану А вся

—Прах— Не отпевали человека, не несли его на кладбище, где плит жива история, и не сказав «еси на небеси» спалили труп в обычном крематории.

Лист смородины груб и матерчат. В доме хохот и стекла звенят, В нем шинкуют, и квасят, и перчат, И гвоздики кладут в маринад. Лес забрасывает, как насмешник

Зверей показывают в клетках — Там леопард, а там лиса, Заморских птиц полно на ветках, Но за решеткой небеса. На обезьян глядят зеваки, Который трезв

Бытует мнение, что счастье — это дар, А мудрость — боль ошибок гонорар. Когда б мы точно знали, где найдем, И точно знали бы, где это потеряем, Не стали