Стихи о временах года

Мать провожала сына на войну… «Мам, ты не бойся, прорвёмся, приду!» Сын обещанья всегда выполнял, Выполнить должен, коль обещал. Она помахала родному рукой

Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Всё, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло.

С утра я тебя дожидался вчера, Они догадались, что ты не придешь, Ты помнишь, какая погода была? Как в праздник! И я выходил без пальто.

Всё лето кровь не сохла на руках. С утра рубили, резали, сшивали. Не сняв сапог, на куцых тюфяках Дремали два часа, и то едва ли. И вдруг пустая тишина

Двадцатые годы, когда все были Двадцатилетними, молодыми, Скрылись в хронологическом дыме. В тридцатые годы все повзрослели — Те, которые уцелели.

Стихи мои из мяты и полыни, полны степной прохлады и теплыни. Полынь горька, а мята горе лечит; игра в тепло и в холод — в чет и нечет. Не человек игру

День и ночь за окном обложные дожди, Все промокло насквозь: и леса, и птицы. В эту пору, конечно, ни почты не жди, Да и вряд ли какой-нибудь гость постучится.

Зеленые от остроумия, Веселостью изнемогая, Шли двое. Между ними — мумия, Красивая и молодая. 10 апреля 1957

Не мира ль древнего обломки предо мной? Не допотопные ль здесь призраки мелькают? Не руки ль грозные таинственной косой Во мгле ничтожества сверкают?

У войны не женское лицо Но лёгкая женская поступь Беспечная и сокрушительная, словно первый весенний дождь Спелая рожь Горит полыхает во мгле.