Стихи о природе

Ночь. Степь. Ты слышал ли когда-нибудь в распадинах, в оврагах, на равнине — детеныши сосут природы грудь? Остановись! Замри посередине, почувствуй наслажденья

Август. Знойная сырость. Август. Яблочный Спас. И почему-то сирость Мимо глядящих глаз. Кто ты, глядящий мимо, Прячущийся в закат? Преображенье мнимо

Шумела полночная вьюга В лесной и глухой стороне. Мы сели с ней друг подле друга. Валежник свистал на огне. И наших двух теней громады Лежали на красном

Открыл декабрь врата зимы. Бежим к окну, проснувшись, мы. А на стекле густой узор, засыпан снегом сад и двор, и смотрим мы сквозь льдинки на зимние картинки.

Уже сентябрь за окном, уже двенадцать дней подряд все об одном и об одном дожди-заики говорят. Никто не хочет их понять. Стоят притихшие сады.

Нет, ничего! Пускай они шумят! То жизнь шумит в своем пробеге грубом. Но есть еще дыханье легких мят! К твоим стихам — к росе — припали губы. Как хорошо!

Вот осень в шорохах и звонах Тоскливо бродит по селу, По перелескам красных кленов Туман мохнатый зыбит мглу, Рябин зализывает раны И умирающих берез

Не представляю Пушкина без падающего снега, бронзового Пушкина, что в плащ укрыт. Когда снежинки белые посыплются с неба, мне кажется, что бронза тихо звенит.

В лес весна нагрянула в апреле Шумная – от птичьей кутерьмы. И стоят в весенних платьях ели, Будто бы и не было зимы. И ручьи, ожив от ветров вешних, Песни

Дождь, мальчишка босоногий, Без рубашки, голый дождь. Вон бежит он без дороги, Голенастый – среди рощ. Пляшет в листьях по долине Дождь-подстёга, дождь косой.