Стихи про смерть

Я слышу всё — и горестные шепоты, И деловитый перечень обид. Но длится бой, и часовой, как вкопанный, До позднего рассвета простоит. Быть может, и его

Собака, мы с тобой одни, И не для нас свои огни Москва ненастная зажгла, Москва пустая. Где наши солнечные дни? Где наша стая? Когда кончается сезон —

(Ощущения Владимира Маяковского) Если б в пальцах держал земли бразды я, я бы землю остановил на минуту: — Внемли! Слышишь, перья скрипят механические

Покоя дайте мне, вы, думы злые: Амур, Судьба и Смерть — иль мало их? — Теснят повсюду, и в дверях моих, Пусть мне и не грозят бойцы иные.

Чего весь Рим на Ветряной Горе, У врат Святого Духа ждет печально? Зачем огни горят в монастыре? И Чинтио в одежде погребальной Один стоит в соборном алтаре?

Горюет девушка, горюет день и ночь, Не знает, чем помочь: Такого горя с ней и сроду не бывало: Два вдруг не лезут ей, а одного так мало. 1756

Одни глядятся в ласковые взоры, Другие пьют до солнечных лучей, А я всю ночь веду переговоры С неукротимой совестью своей. Я говорю: «Твое несу я бремя

О Феб! тебя ль дерзнем обманчивым назвать? Не твой ли быстрый взор умеет проникать До глубины сердец, где возникают мщенья И злобы бурные, но тайные волненья.

Солнце катится, кудри мои золотя, Я срываю цветы, с ветерком говорю. Почему же не счастлив я, словно дитя, Почему не спокоен, подобно царю?

Хоть сотню проживи, хоть десять сотен лет, Придется все-таки покинуть этот свет, Будь падишахом ты иль нищим на базаре, — Цена тебе одна: для смерти санов нет.