Стихи о чувствах

Четвёртый день болею Ангина у меня. Поэтому, гуляю Я дома, у окна. Сияет солнце в небе. Гудит, как улей двор. А я лежу болею И стыд мне, и позор.

От автора На войне, в пыли походной, В летний зной и в холода, Лучше нет простой, природной Из колодца, из пруда, Из трубы водопроводной, Из копытного

_Л. Мартынову Окно выходит в белые деревья. Профессор долго смотрит на деревья. Он очень долго смотрит на деревья и очень долго мел крошит в руке.

Ноет сердце моё от забот и кручин… Уж и где ж вы, друзья? Отзовись хоть один! Не на пир вас прошу: до пиров ли пришло! Дорогое душе отжилось, отцвело

Ты сидишь на нарах посреди Москвы. Голова кружится от слепой тоски. На окне — намордник, воля — за стеной, ниточка порвалась меж тобой и мной.

Люблю красивых… Жизнь их, Быт их, Глаза, Улыбку, Добрый смех Воспринимаю как открытье Наиглавнейшее из всех. В них все: И ум, И обаянье, И гордый жест

Где ты, где ты, отчий дом, Гревший спину под бугром? Синий, синий мой цветок, Неприхоженный песок. Где ты, где ты, отчий дом? За рекой поет петух.

Не сани летели — телега скрипела, и маленький лес просил подаяния снега у жадных иль нищих небес. Я утром в окно посмотрела: какая невзрачная рань!

Вам восемь лет, а мне семнадцать било. И я считал когда-то восемь лет; Они прошли. — В судьбе своей унылой, Бог знает как, я ныне стал поэт.

Очарованья ранние прекрасны. Очарованья ранами опасны… Но что с того – ведь мы над суетой к познанью наивысшему причастны, спасённые счастливой слепотой.