Стихи Андрея Николева

Шорохи в ветвях древесных, их значенье неизвестно — мы не верим в бестелесных, все не может быть иначе. Набегают, набегают в зеленеющем движеньи холодеющие звуки.

Я живу близ большущей речищи, где встречается много воды, много, да, и я мог бы быть чище, если б я не был я, и не ты. О играй мне про рай — на гитаре

Радио-шумная столица общедоступно веселится, эфирно простирает ребра и призывает быть бодрей, и всем равно стандартный обруч индустриалит русь кудрей.

Нанюхался я роз российских, и запахов иных не различаю и не хочу ни кофею, ни чаю. Всегдашний сабель блеск и варварство папах, хоронят ли иль Бога величают

Облака вроде пестрой парчи, пей и бейся, и криком кричи: хорошо, что Востока в нас много, на Востоке всегда больше Бога, а в сиротстве Европы убогой, там

Невнятное находит колыханье. Синеть, сквозить — ни радость, ни страданье. Когда волнистая меня скрывает мгла, струясь, мое двоится очертанье.

Среди тенет неодинокий, но жизнь как повесть ни о ком — там нераспутанным клубком скатались все страницы дней, тела минувших не-теней, бреданья юности

Под вечерок, окончив труд, исполнив честно нужный Pensum там на лужайке добрый люд пьет пиво и горланит песни. Студентов юный, бурный круг — noch einen

Не в комнате, а в Нем одном (свет запредельный за окном) сижу и словно каюсь. Такой-то час, такой-то день — в число любое миг одень, к которому я прикасаюсь.

Центр города, центавры на мосту, уединенные, как на посту в пустыне. Но ничего, что ночь сошла с долины и стынет, длинная, и для меня все те же прохожие